Одесса

О моем журнале.

Будем знакомы. Меня зовут Ольга. Мой "живой журнал" это журнал обычного живого человека. Я пишу о том, что меня волнует, чем я живу, что меня интересует. И главная здесь - Я, поэтому это местоимение будет встречаться здесь довольно часто.
Я прожила достаточно долгую жизнь, что бы понять:
споры не продуктивны, поэтому не спорю,
ссоры не экологичны, поэтому не ссорюсь,
ругань портит карму, поэтому не ругаюсь,
чувство юмора - залог здоровья,
а самое главное - нужно относится к себе с
достаточной долей самоуважения и, как ни
странно - с иронией.
Теперь о политике журнала.
Во-первых, я почти не пишу под замок, кто хочет - читает,во-вторых - ко мне на почту часто не приходят уведомления о зафрендживании и я я могу вас не заметить, поэтому не поленитесь и отметьтесь, пожалуйста, здесь.
Однако, если у вас пустой журнал -отвечать взаимностью не буду, если сплошные перепосты - это не ко мне, если вы, для "привлечения внимания" используете только фотографии голых барышень - увы, тоже не ко мне - предпочитаю, чтобы мое внимание привлекали более изощренными средствами:).
А так - милости просим, я люблю гостей и всегда им рада.

P.S.Мне проще общаться на "ты", так что не стесняйтесь, можете смело мне тыкать, а я буду тыкать вам в ответ:)но если для вас принципиально обращение на "вы", предупреждайте, я человек вежливый и учитываю чужие желания.

Большая просьба к тем, кто добавляет меня в друзья - не поленитесь написать несколько строк сюда. Бывает, что мне не приходят сообщения о добавлениях, поэтому я могу вас не заметить.
венок

игры подсознания

Валяюсь на диване, читаю. Неожиданно в памяти, даже не могу понять по какому поводу, всплывают строки - Какое, милые, столетье на дворе.
Уверена, что никогда не читала стихотворение из которого мой мозг вырвал эти строки,но твердо знаю, что это Борис Пастернак. Роюсь в гугле - точно, я не ошиблась.

Про эти стихи

На тротуарах истолку
С стеклом и солнцем пополам,
Зимой открою потолку
И дам читать сырым углам.

Задекламирует чердак
С поклоном рамам и зиме,
К карнизам прянет чехарда
Чудачеств, бедствий и замет.

Буран не месяц будет месть,
Концы, начала заметет.
Внезапно вспомню: солнце есть;
Увижу: свет давно не тот.

Галчонком глянет Рождество,
И разгулявшийся денек
Прояснит много из того,
Что мне и милой невдомек.

В кашне, ладонью заслонясь,
Сквозь фортку крикну детворе:
Какое, милые, у нас
Тысячелетье на дворе?

Кто тропку к двери проторил,
К дыре, засыпанной крупой,
Пока я с Байроном курил,
Пока я пил с Эдгаром По?

Пока в Дарьял, как к другу, вхож,
Как в ад, в цейхгауз и в арсенал,
Я жизнь, как Лермонтова дрожь,
Как губы в вермут окунал.
венок

Сходили на воскресную ярмарку. Я планировала купить только овощи и клубнику. Но планы на то они и…